Про чертовщину

Живу тихонько, шито-крыто,

Покуда в колдовской полет

Бултаковская Маргарита

Меня с собой не позовет.

И, оседлав метлу облезлую,

Под шепот снизу: «Свят-свят-свят!»

Мы полетим, пространство

взрезывая,

где нам сам черт не брат.

Туда, где всем — простор и воля,

Где злато — лишь пустой металл,

Туда, где разноглазый Воланд

Полночный заправляет бал.

Там, наплясавшись до упаду,

Прокуролесив до утра,

Пойму, что возвращаться надо,

Что не пришла еще пора

Остаться в этом странном мире,

А, впрочем, не страннее ль наш!

И вновь в своей пустой квартире,

Забыв о шабашах, одна, Туда,

Живу тихонько, шито-крыто,

Лишь чищу изредка метлу,

Оставленную Маргаритой,

И часу ждущую в углу.