Анар Азимов. www.death.com.

Черным семенем сыпет в кармашек на юбке старик на углу - стар и грязен,

От него плохо пахнет. Может быть, ждет старик лишь

односторонних оказий,

Чтоб напомнить тому, кого нет, о себе, горемычном,

лишенном дезодоранта и мыла.

Несуществующий адресат, наверное, бросит в корзину

очередной и постылый

Клочок с лицемерной, трусливой мольбой, до поры

обращая свой взгляд

На межстрочия млечные тропы, таящие только надежду,

Что нарядные, но и непрочные, черного цвета одежды,

Или что там еще предлагает конфессиональный обряд,

Пока не нужны. Адресат ненавидит обычную почту,

предпочитая Net,

Иллюзорную сеть иллюзорных богов и богинь,

зависающих в чате,

Но старик так отстал, но старик так устал, и времени нет

У него. А время так просто купить и надеть, словно платье.

И компьютера сонного звездное небо дробя

(Разделенные точками недорогие игры в тебя:

Три раза по два обращенья к тебе, смерть, и com),

Эмбрионы подсолнуха съешь. А заплачешь по ком ?