Почта

   ...вот. Я опять оказался в знакомом почтовом отделении. Дорога сюда была доведена до автоматизма. Каждый месяц. В один и тот же день. В течении многих лет. Одно и то же окошечко "Western Union". Одни и те же люди - работники почты. Они уже не спрашивали мою фамилию. Почтовый компьютер помнил всё. И они помнили. Одни и те же приветствия, слова благодарности и прощания. Но сегодня я зашёл сюда по другой причине. Спустя  время...

   Она была моим первым другом. Её мягкая рука привела меня в детский сад. Эта же рука, обхватив мою мокрую от слёз ладошку, вернула меня домой. Она не была сильна характером. Она не умела ставить ультиматумов и условий. Она просто любила. Без условий. Она была безмолвно доброй. Она готова была помогать всем. Всем, чем могла. Она не была той, у которой дело спорилось. Она бралась за работу, которая делалась через силу. Она суетилась и волновалась, что может не успеть к сроку и подвести людей, и тогда я, бросался ей помогать, не в силах видеть её испуганное лицо.

   Я уходил с другими, а она держала меня в поле зрения, готовая в любой момент принять меня, заключив в свои мягкие и горячие обьятия.  Она молчала, но я понимал и слышал её. Её было легко обидеть. Она не умела защищаться. Она безмолвно принимала всё, что приподносила ей судьба. Она не умела принимать решения. Решения за неё принимали другие, а она следовала им, только чтобы быть рядом с родными. Она покорно приняла мой отьезд. Ей было тяжело, но эту боль она оставила себе, как часть меня. Я больше не буду в её поле видимости...

   -  ... Пришли отправить деньги? Что-то давно Вас не было видно...

   -Нет. Больше некому отправлять...

( Записано со слов... )