Drie bosje - vijf guldens…

Встать рано-рано, часов в пять-шесть. Наплевать, что воскресение, и что дождь за окном. Ехать минут сорок на велосипеде по ещё только просыпаюшимся улицам, чувствуя всем телом каждый камушек под колёсами и каждую капельку майского дождя, скатывающуюся тебе за воротник. Ещё поворот и ещё, и наконец вот она, блестящая свежвымытыми стёклами станция Блаак, и множество людей, так же, как и ты, проснувшихся сегодня с рассветом, и утренний базар, манящий многоголосным гулом. Привязать велосипед куда-нибудь к ограде, применив всё своё мастерство, помолится как обычно “Господи, сделай так, чтобы я нашла его, когда вернусь”, продраться через стену людей, продуктов и вещей в самый крайний ряд, в сторону библиотеки, туда, откуда идёт пьянящий аромат, где под ногами хрустит обрезанная листва и откуда слышатся зычные голоса продавцов - здоровенных мужиков в выпачканных фартуках… “Drie bosje - vijf guldens…” ритмично сканируют они - “Три букета – пять гульденов”... С ума сойти, три букета, шесдесят роз, да не каких-нибудь там ромашек или глaдиолусов, а шесдесят огромных, с кулак, свежих, только с куста, чуть раскрывшихся бутонов, шесдесят кроваво-красных, как вино, ярко-жёлтых, как золото, ослепительно-белых, как снег, роз... Пять гульденов - два доллара - у нас, в Баку, стоила бы каждая из них. Такая цена и для Голландии ненормально низка, просто они не обработаны, не обрезаны, не связаны в букеты... Выстоять очередь , бросить десятку на прилавок, взять в охапку, прижать к себе, руки в кровь, шесть благоухающих букетов и продираться обратно к велосипеду. Ехать по проезжей части со стодвадцатью розами, обёрнутыми в мокрую бумагу и с горем пополам привязанными к седлу и рулю – ты согласна заплатить и эту недешёвую цену за дурманящее ароматом счастье. Дома расставить своё сокровище в ведрах по всей комнате и неделю, а то и две, жить как в вечновесеннем саду у колдуньи из Снежной Королевы… Когда заживут царапины на ладонях и вся неземная красота цветов превратится в воспоминания, углы комнаты, где стояли розы, будут казаться голыми и осиротевшими, и каждый раз, входя в комнату, ты будешь чувствовать, что чего-то в ней не хватает, и так будет продолжаться до тех пор, пока однажды воскресным утром ты, наплевав на дождь и на то, что хочется спать, решишь встать рано-рано и поехать на Блаак за ждушим тебя там благоухающим чудом. И ты будешь дарить себе цветы, даже не догадываясь о той простой истине, которую поймёшь только через много лет: именно тогда, в свои студенческие годы, ты научилась делать то, на что не каждый способен – расскрашивать свои серые будни в яркие краски весны... Zarina