О грустном.

Старею.

Что может быть грустней.

Конечно-конечно

"Нет,

не старость этому имя!

Тушу

вперед стремя,

я

с удовольствием

справлюсь с двоими,

а разозлить -

и с тремя."

И меня еще даже не надо прислонять в тихом месте к теплой стенке, но что-то меняется в глазах, и это не морщинки, с ними справиться нетрудно. Смотрю на себя в каком-то "модном прикиде" и иду переодеваться. К фигуре идет, но... Выражение лица не от этого наряда.

Что же это? А это страх. Страх обидеть - может не оказаться времени попросить прощения. Страх причинить боль, а вдруг уже не смогу залечить. Страх, что каждая встреча может оказаться последней, каждое слово неисправимым...

Правда, мой мудрый папа говорит, что это я только еще взрослею, когда начну стареть мне все эти глупости станут безразличны: какая разница обидела ли, причинила ли боль - все равно все скоро кончится.

Но у мнея нет ощущения конца, даже когда меня здесь не будет. Наверное, потому что я никогда не считала свою роль главной.

Уж пожалуй, страх и грусть все-таки лучше, чем безразличие в глазах. Оно кроме как к халату и тапочкам вообще ни к чему не подходит.