Прощание во сне

Читать только бывшим бакинцам. Для остальных это- неинтересно.

Посвящается моей маме, моей тете.

И так же -моим ныне покойным- бабушке и дедушке. Мне снится тот город, мой добрый Баку, Тот- в детстве, который на том берегу. У шумного моря, что Каспий зовется, Мне детство мое, сквозь года отзовется. Огнями и ветром играл на бегу, Я памяти всплески о том берегу... На улице Разина и на Советской, Все улицы наши- в памяти детской. И Кирова парк, и площадь Азнефти, Запахи Родины- запахи нефти. Там пятна маслин, ивы, сосны бульвара, Я помню на пристани волны Хазара. Мой дедушка с бабушкой там молодые, И жизнь впереди, и еще все живые... Детская радость- двор мой родной, И были все вместе- единой страной! Дворик ЦК, пионеров Дворец, Я Гарри Каспарова видел- малец. Помнишь кортежи Алиева- звучные? Брежнев приехал- встречали заучено. Вечер бакинский, и ласточек песни, И в 9 домой мне- мальчишке- хоть тресни. И наш телевизор- еще черно-белый, Чай на балконе, с сахаром белым. Варенье айвовое, спелый гранат, Сентябрь, которому каждый был рад. Здесь "тройка" с "семеркой" троллейбусы были, Их штанги срывались- мы выходили. Теперь вдруг приеду, найти как мне путь? Но сон мой дорогу укажет мне пусть. Как к улице Лермонтова, и к Баксовету? Ведь 30 уж весен- спросить бы совета. Здесь дух Апшерона, и запах ночи, У старого тута давай помолчим. Увижу Сабира, попью газировки, Пойду- подожду я друзей- к остановке. Придут ли они, но я в парк Низами, И там нет- я вспомнил- они же в дали... У крепости старой присяду в тени, Не помню, как верно- Шехер,Ичхери? Конечно- так было - но наоборот, Названия помню, и добрый народ. Мы тут "казаков и разбойников" гнали, Все крыши, и виноградники знали. И каждый прохожий мог "двушку" нам дать, Помочь, защитить- что теперь не понять... У Девичьей башни - усталый Фаэтон, И так 30 лет ожидал меня он? Пройду по бульвару- дойду до музея, Жалко- не встречу детства друзей я. Не город уехал, а мы убежали? Но этот вопрос мы ответим- едва ли... И если любить, то понять и простить, Хотя- кто об этом нас будет просить? Услышать запах бакинского хлеба, Увидеть рисунок- красного неба. Сто трещин асфальта- каждую дважды, Я целовал бы, вернувшись однажды. Прости, но дойти до тебя не смогу, Так вышло, родной мой, отец мой- Баку, В Москве и Нью Йорке, Париже, Бресселе, Бакинцами мы остаемся - доселе. Инжиры и персики - запах базара, И вдруг меня будят волны Хазара... И станет так грустно, взглянувши в окно, Проснулся- и видишь... в России оно. © Copyright: Markpastel, 2008 Свидетельство о публикации №1804163407