Погоня

Эта история началась три дня назад, когда ни о чем не думая, и ничего не предполагая, я просто взял тележку и вошел в супер. Мне, собственно-то, нужны были майонез и сахар. Ну и может, пиво для сына. Он, избалованное дитя изобилия, пьет только пиво в бутылках. И не наш родной "Gold star", а предпочитает чехское, ну, в крайнем случае, согласен на "Tuborg". Наставил в тележку пиво, цапанул "Херес", любимый женой и лениво стал рассматривать блескучие бутылки, переполненные своей многоградусной крепостью. Дурная привычка, от которой никак не могу отделаться. Сам пью, как мне кажется, не очень много, но, по мнению жены, слишком часто, бар, как всегда переполнен, нет места, а вот потискать глазами разнокалиберные бутыли - ну никак не могу отказать себе в этом удовольствии. Глаз спокойно скользил, не тормозя на знакомых очертаниях бутылок, мозг лениво напоминал и успокаивал, что джин - еще есть дома, текила - тоже, рома - почти не тронутая литра, бренди - три четверти бутылки, а руки вцепились в тележку и контролировали друг друга, чтобы соседка не хапнула с полки очередную бутылищу. И вдруг ровный привычный ряд прорвало незнакомостью формы и этикетки. Позвольте, а это что? Божеж мой, кальвадос... Каль-ва-дос... Такое забытое слово... Каль-ва-дос. И загулял по носоглотке терпкий запах, и защекотали память далекие воспоминания... В которых накладывались друг на друга запахи костров,турбаз, посиделок у костра, шашлыков и, почему-то, на самой вершине вкусово-кальвадосовых воспоминаний, неким ледничком на высокой горе, заискрился вкус сидра. Но не же стоять в магазине полным идиотом, глядя на бутылку с блаженной улыбкои и смаковать воспоминания? И я решил совместить ворошение воспоминаний с дегустацией кальвадоса, полагая, что так будет гораздо удобнее. И, совершенно еще не представляя себе, в какую цепь беготни и разговоров втягивает меня это простое действие, я спокойно поставил бутылку в тележку, добрал необходимое и поехал к кассе. Выползя из супера на удушливый жар улицы, я стал перегружать все в машину, попутно небрежно проверяя пакетики, и решая, что переносить в дом сейчас, а что можно прихватить попозже, во вторую ходку, через пару часов. И в этот момент некая мысль посетила меня, но скомканная торопливостью загружения кулечков, стыдливо спряталась. Лишь дома, обнажив все покупки и заховав пустые кульки для других целей, я вновь поворотился к упорхнувшей мысли. И она, стыдливо опустив глаза, поведала мне, что кальвадос исчез. Наливаясь благородным гневом, я выдрал чек из кармана и стал придирчиво проверять его. Пиво - было, майонез - был, сахар - тоже, херес - присутствовал, а кальвадоса не было. Я сглотнул слюну. Черти что... Я же ехал домой просто мечтая о рюмочке каль-ва-доса... А каль-ва-дос исчез. Правда моей жлобской натуре стало чуть легче, когда обнаружилось, что за него я не платил. И я совершенно точно помнил, что не оставил ничего ни в тележке, ни на транспортере перед кассой А если так, то это значит, что какой-то гад, тоже, видимо, всколыхнутый неясными воспоминаниями, увидавший в моей тележке заветную, обратите внимание, последнюю бутылочку на весь магазин, нагло спер ее и теперь сидит дома, распивая МОЙ каль-ва-дос... Я долго и заковыристо грустил на русском матерном языке. А, успокоившись, заменил молдавский кальвадос неплохим французским бренди. Но ощущал себя новобрачным, мечтавшем жениться на любимой, но, по ряду обстоятельств, связавшим себя узами брака с, может не менее приятной, но совершенно не той женщиной. На следующий день я бросился в погоню. Обход ближайших русских магазинов не принес отдохновения моей встревоженной душе. Многое там было, но молдавского кальвадоса там и не нюхали. Мне даже предложили испанский, правда по цене в четыре раза выше, но я только брезгливо сморщил нос. Откуда-то издалека всплыло: "- А херес? - А хересу нет. - Интересно. Вымя есть, а хересу нет! - Оч-ч-чень интересно. Да. Хересу нет. А вымя - есть." И тоскливо мне стало, как Веничке Ерофееву. Правда, совершенно по другой причине. Как раз-то херес у меня был. У меня начисто отсутствовал кальвадос. В одном из магазинов на мой вопрос хозяин уважительно поднял брови, а потом грустно поведал мне, что не для кого держать сей благородный напиток. По тону ответа и выражению глаз я почувствовал, что меня приняли в Тайное Общество Ценителей Благородных Напитков. Почувствовав себя чрезвычайно польщенным, я , на всякий случай стремительно ретировался. Кто их знает, этих Тайных общественников, а то вдруг заставят платить вступительные взносы и фотографироваться на членский билет ТОЦ(бн)... И я направился в следующий магазинчик. Должен заметить, что проходя эти лавчонки одну за другим, я обнаружил странную закономерность - все они располагались на расстоянии плевка один от другого. И перед глазами замаячила картина, когда в спокойное утренние часы владельцы и продавцы, принуждаемые владельцами, стоят на порогах своих лавчонок и оплевывают соседей, сами ловко уворачиваясь от мокрых снарядов. Странно, а почему не на расстоянии протянутой руки? Почему мое шкодливое воображение подсунуло мне именно эту единицу измерения межмагазинного расстояния? Но додумать не успел, потому что залетел в следующий магазинчик. Вальяжный усатый хозяин, узнав, что я ищу, абсолютно уверенно сказал, что кальвадоса из Молдавии я просто не мог видеть, потому что с поставщика запросили таможенную пошлину как на коньяк и он, к чертовой матери, утопил всю партию в море . "Три порции шашлыка выбросила в пропасть" - ехидно подсказала память. Может, как раз из этой партии кто-то что-то выловил и сдал в магазин, в виде пустой тары, а в магазине просекли, что бутылки не пустые и выставили на продажу? Но говоривший был так усат, чернобров и убедителен, что не держи я сам в руках эту бутылку еще вчера, то верняком поверил бы и со слезами умиления купил бы рекомендованный им потрясающий молдавский коньяк... И я помчался дальше, благо путь был не коротким, а солнышко набирало жар. Через некоторое время я обнаружил еще одну странную закономерность. Влетая в очередной магазинчик, и прихватив подмышку очередной отказ и вежливое сожаление, я натыкался глазами все время на одну и ту же женскую попку, обтянутую черными штанишками и очень мило повиливающую передо мной. Я, конечно, не отнес эти покачивания к своей личной собственности, они явно предназначались более широкому кругу людей, но задуматься - задумался. И сообразил, что я периодически обгонял эту даму, а потом терял темп на выслушивании недоуменных вопросов "а что такое кальвадос?" и вновь обставлял ее. Обогнав в очередной раз, я осмотрел даму спереди и нашел, что ее фасад совершенно не портил волнующих подрагиваний сзади. Видно и мадам зафиксировала мои очки и сотрясения пуза при ходьбе, потому что остальное, по моему глубокому убеждению, не заслуживало ни малейшего внимания. Но мое постоянное рыскание вокруг и у нее вызвало несколько вопросительных взглядов в мою сторону. В другое время я бы конечно, может быть, наверное... Но сейчас передо мной путеводным маяком торчала бутылка "Осеннего сада" (так назывался пресловутый кальвадос) и я грустно улыбнувшись даме на прощание убежал в сторону, совершенно потеряв ее. Обежав весь город и печально отдышавшись в машине, я понял, что вчерашняя бутылка была просто миражом. Таким далеким приветом из прошлого, где на далекой Украине я впервые попробовал местный кальвадос и нашел, что вкусом он не намного хуже дешевого коньяка, а в смеси с шипучим и, вроде бы, малоалкогольным сидром, дает потрясающий эффект... И уже почти подъезжая к дому, я вдруг ощутил что моя старушка нагло сама останавливается около того самого магазина, где я вчера держал в руках несуществующий молдавский кальвадос. Я вопросительно посмотрел на подмигивающий приемник и спросил: "Ты думаешь?". Вместо ответа старушка заглохла. Я вылез и зашел в магазин. Гордо задрав нос, я прошел мимо колбасных рядов, не обернулся на сырные бастионы а сразу углубился в чащу бутылок. И... о чудо! На полке, на том же самом месте, стояла, по-моему, та же самая бутылка с аль-ва-досом. Я прижал ее к потной груди, не спускал с нее глаз, аккуратно упаковал в пакетик, положил рядом на сидение и всю оставшуюся дорогу придерживал рукой... Я влетел домой, налил рюмку, остальное сунул в морозилку и хлебнул... И грустно понял - никогда, никогда, никогда не выпить мне того, душистого, задорного, полного надежд и молодой наглости, плещущегося в пыльной бутылке кальвадоса моей юности... Как бы не хотелось...