Скопируй, вставь себе в блог и выдели то, что ты уже успел сделать за

МЕНТУ посвящается.
...показалось, что лучшие женихи О-вского района нетрезвые валяются на дороге, и ждут, когда их подберет кто-то, кто научит их хорошим манерам? Это было примерно в то время, когда Диме грела лоб холодящая пряжка, а самолеты приземлялись не по расписанию. Между прочим, это было лето. Более того, это был летний вечер четверга, прекрасный всем: что спала жара, что закончился рабочий день, что завтра пятница, и что на дороге случаются такие приятные находки! В такие дни мир гармоничен, совершен, абсолютен, точен, короче - ты очучаешь себя частью мироздания и все вещи удивительно подходят друг другу и кажутся частями одного целого, как половинки, черт побери! и как раньше можно было этого не знать - ну совершенно непонятно!!!
***
Дальше никому не посвящается.
Вблизи он показался мне сделанным из дерева, причем топором. Причем удачно - не мелкие детали, а крупные, уверенные, прямые, четкие и грубоватые. Особенно мне нравился массивный подбородок. Наверное, семь лет тому назад он так не выделялся – иначе я бы заметила. Это все равно, что растить щенка:
- он растет каждый день, у него уже огромные лапы, уши, туловище и хвост;
- ему все малО, а наша квартира мала ему больше всего;
- он перестал расти, и он действительно огромный;
- больше он не вырастет , и какое-то время ты действительно знаешь его таким, какой он есть. И он уже давно не считается щенком.
- И вдруг в один прекрасный день у него раздается грудная клетка, она становится необъятной, как бочка, плотно сбитая ребрами. И ты понимаешь, что только теперь он по-настоящему вырос, и перестал быть щенком.
Он по-настоящему вырос и перестал быть щенком. И это произошло уже без меня, несколько позже того момента, когда мы еще водили знакомство. Я видела результат только теперь. Если бы я могла, я укусила бы себя за локоть. Я даже посмотрела на него. Мне почему-то представилось, как я иду по улице, это наша деревенская улица, летом, вечером, ну, может в четверг, а может в пятницу – какая разница, если я бываю в деревне только на каникулах..И дни летят мне навстречу, как паутина, как множество бумажных комет, какие-то пролетают мимо, а какие-то липнут к моей коже, моей одежде, и становятся ее частью, как окаменевшие вкрапления останков питекантропов становятся частью Земли. Все равно что папье-маше. Шероховатое и кривое. В общем, мало общего.
***
Эпилог.
Спустя полгода, под Рождество, пришла смс.
«Между прочим, бумага делается из дерева», - подумала я.
Была зима, вечер четверга, или пятницы, шел снег, мы с подругой выбирали подарки в магазине игрушек, на улице наконец-то шел снег, мама готовила шубу и оливье, и мир был удивителен, совершен и гармоничен, как никогда…