Музыкант

На улице вечер, прохожих поток
Течёт, огибая в пути островок.
Там звуки гитары, там под фонарём
Сидит музыкант и играет живьём.

Послушные пальцы по струнам бегут.
Им нотами выписан точный маршрут.
А музыке этой уже сотня лет.
Она в поколеньях оставила след.

Гриф пальцы сжимают, снуют по ладам.
В футляре монетки, и я тоже дам.
А может бумажку всучу невзначай,
Но ты, музыкант, мне своё поиграй.

- Как думаешь, сможешь меня удивить?
Мурашки по коже, взглянул - не забыть.
И смолкли аккорды, сошла тишина.
Но, вдруг, словно лопнула звонко струна.

Пространство наполнились ритмом иным
И время исчезло, растаяв, как дым.
В толпе мы как-будто остались вдвоём.
Меж правдой и ложью, меж ночью и днём.

Для музыки этой не писано нот.
Она по реке от истока плывёт.
То тихо и нежно звучит перебор,
А то с водопадом бросается с гор.

Вот миг сотворенья, начало начал.
Не слышал я чтобы так кто-то играл.
Он просто без слов, без напыщенных фраз,
О жизни о чьей-то играет рассказ.

По горлу поднялся и сжал его ком.
Ведь этой судьбы каждый звук мне знаком.
Как вышло, что он мне играет сейчас,
Всё то, что со мной было, но без прикрас.

Он демон, а может быть сам Сатана.
Разящим оружием стала струна.
- Кто ты, что так точно мне в сердце попал,
Игрою своею сразил наповал?

- Скажи мне, кто ты - я все деньги отдам!
Улыбка лишь тенью прошла по губам.
И льётся в ответ снова старый мотив.
Он мало что значит, хоть очень красив.