Бесконечная дорога в студию

Бесконечная дорога в студию.

 

Дождь. Мелкий но упорный. Плачет саксофон Попетти на давно забытых мелодиях. Это внутри. А за окном странная осень. От зелени перешедшая сразу к пустоте. Как купленная на час женщина равнодушно сбрасывает одежды, и даже не пытается скрыть свое отстранение. Естественно, мысли настраиваются на питейный лад. И вспоминается Носик, с книгой которого уснул вчера. Не мемуарной, а свпих сюжетов, об интеллекте, затерянном безнадежно среди моря, ушедшей в небытие страны. И думаешь о себе как попутчике, в какой то степени, завороженный чарующим языком, нажимающим на все кнопки. Но, пожалуй, я один в мире, путешествующий по строкам ушедшего писателя, мысли которого не нужны никому кроме таких же обломков эпохи. Прервалась нить между читателем и писателем. И нет смысла понимать, и создавать мост, поскольку уже нет другого берега.

 

Хотя есть еще "Пьер Ферран”, особо душистый в этом выпуске. Но это уже будет дома. После Ча ча ча, и фокстрота.

 

А за окном дождь переходит в мокрый снег.