Вечер перед отьездом.

Каков же ночной Майами?

Да примерно такой, как представляешь себе по фильмам. Жаркий, пульсирующий, сладострастный. С толпами на пятачке, с репом, несущимся из зловещего полутемного зала, где видны лишь черные посетители. С перекрикивающей его, почему то, песней на хибру из заведения, явно не израильского. С заманчивыми девочками в платьях, где больше дырок, чем материала, зазывающими в Бразильский ресторан...

И дворцом Снежной Королевы, где нет посетителей, и лишь покинутые столики, отливающие странной рекламой. До тех пор, пока туда не вваливаемся мы, всей Новогодней компанией.

И оживает пустынное место, и идет к нам навстречу сама Мисс Франция, юная, завораживающая, высокая как тростинка, с абсолютно покоряющим акцентом английского языка.

И сразу как то всплывают невидимые снаружи подробности. Надписи у столиков, Плас Пигаль, и Плас де Шеф, и узнаваемый голос Патриции Хаас. Картины неведомого автора на стенах, и кулинарные шедевры.

И мы опять вместе. В последний для нас вечер. А завтра начинают шуршать колеса стального коня, понесущего нас в замороженный ветрами Чикаго. А других в иные уголки Америки, куда указала жить судьба вдали от Баку.

А может быть, это и к лучшему. Встречи, которые вбираешь в себя как праздник. И ценишь больше, чем будни вместе.

И далеко за поворотом, Бульвар, и Торговая. Всё то, что звалось когда то 'юность'.

До новых пересечений планет.