Мир замер на границе с беспределом

Я не желаю страшной новой эры, небесному не верю чертежу. И всё, идите в жопу, пионэры. Поймите же, я строем не хожу. Ментально я пока еще не болен, ни властью не испорчен, ни деньгой... Я мог бы быть, по сути, всем доволен: вот только глобус дайте мне другой. На этом всё так мрачно и нелепо, что лопается напрочь голова: Стамбул, Исламабад, Дамаск, Алеппо, Нью-Йорк, Варшава, Таллинн и Москва... И ноги не идут, и сердце ноет, и как-то на душе не по себе. Глянь - по Европе бродит путиноид с прищуром, характерным для ГБ. Казалось бы, спасенье в Новом Свете, ан нет! И там по путинским стопам скользит вдоль списка "Форбса" рыжий йети и песню напевает: "Трампампам". Смешались в кучу: Лукашенко рожа, товарищ Ын, мудила и изгой, и Меркель, что на фрекен Бок похожа, и Кэмерон (не Диас, а другой). Есть и иные, тоже класса экстра, но всех объединяет лишь одно: из них не получается оркестра. И дирижёр устал, и звук - говно.

Ничто мне не дороже истин низких, я не сверхчеловек, не великан. Плесните колдовства (а лучше виски) в хрустальный мрак бокала (иль стакан). Когда надежды рвутся, словно нити, и скрылась ото всех благая весть - нет, вы, друзья, мне что ни говорите, а всё ж в алкоголизме что-то есть, тем более что выхода другого не видится сквозь мутное стекло: ни в похотливой темени алькова подобием героев де Лакло, ни в радостных научных изысканьях, ни в истинах на кончике пера... Мы вымираем, словно могикане. У нас "сегодня" хуже, чем "вчера". А выпьешь - и готов для перековки, и никакие не страшны бои...

Что, Путин, мне твои боеголовки?
И что, Кадыров, торты мне твои?

Александр Габриэль