Назревает гроза...

В воздухе искры...

Назревает гроза...

Ты прячешь свои глаза,

где проскальзывает уныние,

за клубами сигаретного дыма...

Хочется слов и эмоций живых... Только

вместо-

театральная нарочитость жестов,

но без должного мастерства...

Как обычно, я во всём неправа,

а ты - и это уже похоже на мистику,-

единственный обладатель абсолютной истины.

Отчуждённость перекроила лица

до неузнаваемости.

Стол - государственною границей,

нарушение коей чревато

неадекватною платой...

Контрольным в голову, однократно

убиваю в себе солдата,

чтобы вспомнить про женщины место

и что с блюда из мести

 снимают пробу

холодной,

что горячим возможно обжечься

и другие, не менее важные, вещи;

изображаю подобающее смирение

для возможности примирения,

стирая из памяти декларируемый паритет,

чтобы оставить на высоте

того, кто прав всегда, без капли сомнения;

чтобы не растерять уважения

и не травмировать маленькую Любовь

потоком игольчатых слов...

и в конце то концов ,

вспоминая менторский тон твоих слов:

- Ты же - женщина!.. Мать!-

улыбнусь...

Я умею простить и понять...

2015

miroir brisé