Все записи | Заметки
вторник, май 13, 2014
"Есть, русская интеллигенция! Есть!"
Вечером, накануне Нового 2010 года, мне позвонил папа, спросил что за стихи я читала у наших друзей на вечеринке в начале декабря. "Новое Вознесенского, кажется, ты говорила. Мне понравилось. У нас в доме будут праздновать, хочу прочесть".
"Довольно пробавляться тостами
Мы просто, милая, пройдем,
Как единичка между тезками -
Простым или двойным нулем.
Идем в колдобинах досадных.
Им оправдания не жду.
Живем в две тысячи десятом,
Счастливом, может быть, году"
Мы просто, милая, пройдем,
Как единичка между тезками -
Простым или двойным нулем.
Идем в колдобинах досадных.
Им оправдания не жду.
Живем в две тысячи десятом,
Счастливом, может быть, году"
В том, "счастливом" году он ушел от нас. Ни на кого не похожий. Поражавший литературными сравненьями и образами, зигазгообразностью стихосложения, странными, как будто затерянными рифмами. По малолетству мне совсем непонятный, в отличии от того же Евтушенко, который как-то сразу полюбился простотой, привычностью и понятностью поэтического языка и ритма. Достать книгу с его стихами было почти невозможно.
Пл. Маяковского, 3 ч. дня.
Ты в четырех машинах впереди меня.
Волга. Москвич. Рафик.
Красный зад с табличкою "проба"
Трафик.
Пробка.
Постовой с микрофоном как эстрадный трагик
Ты в четырех машинах впереди меня.
Волга. Москвич. Рафик.
Красный зад с табличкою "проба"
Трафик.
Пробка.
Постовой с микрофоном как эстрадный трагик
Однажды, моя школьная подруга принесла журнал "Юность" с подборкой его стихов. Нам было лет по двенадцать, что ли. И она сказала: "По-моему, он нарочно так пишет, ну, чтобы мы все чувствовали себя дураками, но восхищались, а он бы над нами смеялся втихомолку, как портные, в сказке про голого короля. Чушь полная, почитай!". Это было похоже на Маяковского, да, конечно и еще на кого-то, кто написал...
Гостиничные окна светятся.
Метель.
Пластинка радиолы вертится
для двух.
Метель. Вот налетит и сдвинется
отель.
Но держится за жизнь гостиница
всю ночь.
Не крыльями ли машет мельница
вокруг?
Метель.
Пластинка радиолы вертится
для двух.
Метель. Вот налетит и сдвинется
отель.
Но держится за жизнь гостиница
всю ночь.
Не крыльями ли машет мельница
вокруг?
На того, кого я тогда не знала, который к концу жизнь написал: "Эти летние дожди, эти радуги и тучи, мне от них как будто лучше, будто что-то впереди..." на своего учителя, Семена Кирсанова , последнего футуриста. Пронзительного, удивительного, редчайшего таланта поэта, недооцененного, мне кажется.
Узнав его маститым классиком, я потом уже прочитала, как его гнобили в начале карьеры: уволили редактора, которая опубликовала его первые стихи, издевались над ним в "окнах сатиры". Сам генеральный секретарь, Никита Хрущов не стеснялся угрожать ему выдворением из страны. В восьмидесятых в это трудно было поверить. Знаменитее его поэта не было.
Узнав его маститым классиком, я потом уже прочитала, как его гнобили в начале карьеры: уволили редактора, которая опубликовала его первые стихи, издевались над ним в "окнах сатиры". Сам генеральный секретарь, Никита Хрущов не стеснялся угрожать ему выдворением из страны. В восьмидесятых в это трудно было поверить. Знаменитее его поэта не было.
Редкие его стихи доходили до меня, входили в сердце, заставляли чувствовать или хотя бы размышлять. Они больше напоминали мне словесную эквилибристику, поэтический цирк, "Дыр бул щыл" Крученых. Но поэма "Юнона и Авось", с потрясающе зарифмованной в диалоги, монологи и хоры историей любви дочери губернатора Калифорнии Кончиты и русского морского офицера Резанова произвела впечатление. Правда, в театр Ленинского комсомола на рыбниковский мюзикл, я так никогда и не попала, но у меня была пластинка, в царапинах, заслушанная до дыр и любимая песня, слова которой я часто про себя повторяла: "наша вера вернее расчета, нас вывозит "авось", нас вывозит "авось". Однажды утром, я открыла глаза (утром, когда просыпаешься, возвращаешься из мира небытия в реальный мир, как из смерти в жизнь), первое, что услышала, высокий пронзительный голос "у любви не названа цена..." и вдруг заплакала от горя.
Я была очень удивлена, когда узнала, что одна из любимейших моих песен Высоцкого "...пошли мне господь второго, такого, как я и он" написана не на его собственные стихи, а на "Молитву одинокого акына" Вознесенского.
Сегодня замечатeльному поэту Андрею Вознесенскому исполнилось бы... Да, какая разница сколько. "Жил был художник один, домик имел и холсты..." И столько нам оставил, чтобы разбираться, удивляться, смеяться, плакать и помнить.
Я была очень удивлена, когда узнала, что одна из любимейших моих песен Высоцкого "...пошли мне господь второго, такого, как я и он" написана не на его собственные стихи, а на "Молитву одинокого акына" Вознесенского.
Сегодня замечатeльному поэту Андрею Вознесенскому исполнилось бы... Да, какая разница сколько. "Жил был художник один, домик имел и холсты..." И столько нам оставил, чтобы разбираться, удивляться, смеяться, плакать и помнить.
Душа - это сквозняк пространствa
меж мертвой и живой отчизн.
Не думай, что бывает жизнь напрасной,
как будто есть удавшаяся жизнь.
загрузка
ОТКАЗ ОТ ОТВЕТСТВЕННОСТИ: BakuPages.com (Baku.ru) не несет ответственности за содержимое этой страницы. Все товарные знаки и торговые марки, упомянутые на этой странице, а также названия продуктов и предприятий, сайтов, изданий и газет, являются собственностью их владельцев.