О грустном.
Старею.
Что может быть грустней.
Конечно-конечно
"Нет,
не старость этому имя!
Тушу
вперед стремя,
я
с удовольствием
справлюсь с двоими,
а разозлить -
и с тремя."
И меня еще даже не надо прислонять в тихом месте к теплой стенке, но что-то меняется в глазах, и это не морщинки, с ними справиться нетрудно. Смотрю на себя в каком-то "модном прикиде" и иду переодеваться. К фигуре идет, но... Выражение лица не от этого наряда.
Что же это? А это страх. Страх обидеть - может не оказаться времени попросить прощения. Страх причинить боль, а вдруг уже не смогу залечить. Страх, что каждая встреча может оказаться последней, каждое слово неисправимым...
Правда, мой мудрый папа говорит, что это я только еще взрослею, когда начну стареть мне все эти глупости станут безразличны: какая разница обидела ли, причинила ли боль - все равно все скоро кончится.
Но у мнея нет ощущения конца, даже когда меня здесь не будет. Наверное, потому что я никогда не считала свою роль главной.
Уж пожалуй, страх и грусть все-таки лучше, чем безразличие в глазах. Оно кроме как к халату и тапочкам вообще ни к чему не подходит.