Блюз - "Маленький цветочек"

Течет Река Времени. И выносит она сидящему на бережку, то одно странное воспоминание, то другое.

 

Хотя не уверен, сижу ли я, или двигаюсь вперед по той же реке? В любом случае, знаю, что не один. Рядом "Пьер Ферран". И количество бутылок просто не ограниченно. Остатки с немеренно купленного на День Рождения. И так называемые друзья, выпившие в два раза меньше, чем было закуплено...

 

Впрочем, не буду лгать. Не сижу, а танцую. Отрабатываю странный танец - Блюз. Не укладывающийся в разметки уже постигнутого, с не интуитивным ритмом. Хотя точно подходящий к той музыке, которую слушал с молодых улетевших лет, на пластинках с завораживающих душу этикетками. Стоящими месячную инженерскую зарплату каждая.

Сопротивляется весьма потрепанный мозг, и хочется двинуть правую ногу там, где предписано оставаться на левой. Но вот, первая дрессировка окончена. и надо переходить к следующему акту скорбной пьесы обучения.

Закладываю "Музыку блюза" в поиск на ютубе. И получаю удар по голове.

 

 

С потрясением ощущаю себя в кафешке в Новом Орлеане, где встретился с мелодией молодости. Во Французском квартале, куда попаду уже нескоро. Отягощенный коньяком и виски.

И, одновременно, на танцульке в старом Баку. С девочкой. которая мне безнадежно нравится, а ей как то всё равно. И вот держу ее в руках как хрустальную вазу, и слушаю принесенную мной же музыку с "Мелодий Итальянской Эстрады". И нет в моих руках железа многолетнего танцорского опыта, а тогда, когда он появится, не будет вот этой девочки. И многого другого.

 

И, в заключение, чтобы добить, всплывает имя Орхана. Того, с кем поделился радостью первой встречи в Новом Орлеане. И вот, я еще здесь, а он уже путешествует по Звездным Дорогам великого Никогда.

Извини, Блюз. Что то отяжелели вдруг ноги. И будем теперь ждать следующей встречи.