Ближе к финишу

Почитаешь - и глаза слезятся:

Луковая старость, милый мой.

Ворох дней опавших за спиной -

Номера гашенных облигаций...

Скоро выйдут все они в тираж -

Дни твои, даренные от Бога.

Впереди уж не мелькнет мираж -

Там, где обрывается дорога.

Выигрыша не было и нет, -

Мало ль что по молодости мнится!

Мне в альбоме улыбнутся лица

С фотографий пожелтелых лет...

Позади обвисло коромысло, -

Впереди нет груза. Бог мой прав.

И глаза слезятся, даже смысла

Пестрой новизны не разобрав.