Книга, которую не могу дочитать

Э. Хемингуэю

Читал я,

перелистывал страницы,

то с жадностью,

то с интересом, я радовался и грустил,

и те, с кем встретился я на страницах,

смеялись,

плакали,

страдали,

ждали,

беседовали, слушая друг друга...

Я с ними подружился,

отвечал им,

я с ними ссорился,

смотрл в их души,

как жилец

осамтривает новую квартиру.

Я чувствовал желанья их,

надежды...

Я перелистывал страницы

то с возмущеньем,

то стревогой,

Если б захотел,

я мог бы пропустить главу и больше,

и заглянуть в конец,

чтобы узнать, -

они его убили там, у моста,

в то утро,

или он остался жив

и встретился с возлюбленной...

Я все ьы мог про них узнать!

Но то, что ждет меня

в ближайшие минуты

на неизвестном берегу, который

скрывается

за каждою секундой,

не знаю я.

И как почувствовать мне,

запах счастья

грядущих дней -

не знаю...

И на какой странице

я напишу

последнюю строку,

закончив

удивительную книгу,

которая зовется

жизнь.

Перевод М. Павловой