Сегодня сыро...

Сегодня сыро. За окном

следы дождя. Сентябрь – в коме.

В моем пустом и сером доме

обои пахнут молоком.

Грядет зима. Пора купить –

пальто, ботинки, шарф и шапку.

Hаброски собираю в папку,

иду на кухню, не с кем пить

из чистых чашек молоко,

сажусь за стол, смотрю на скатерть:

в нее , когда – то, Богоматерь

Младенца кутала. Легко

бывает раз в году на сердце,

в канун Христова Рождества –

и стол накрыт для торжества,

и все глядят на водку с перцем.

А я стою особняком,

и улыбаюсь маме с папой,

и медвежонок косолапый,

что четверть века мне знаком,

висит на той же самой елке,

все в том же елочном углу…

Сегодня сыро. Я могу

поранить руки об осколки

моей несбыточной мечты,

моей тоски по русым косам,

когда я, загнанный вопросом:

«Поэт, к чему стремишься ты?»

все в том же елочном углу

стою лицом к стене и плачу,

но все ж , надеясь на удачу,

шепчу сквозь слезы : « Я смогу »