Сент-Луис блюз

Дирижеру сорок –

Сам сок!

Он играет морок –

Как Бог!

А в кафе ночами

Пьют «чай»

И сидят, скучая:

«Кончай!..»

Язычок халдея –

Укус:

«Не нова идея –

Сент-блюз!..»

…Дирижеру скоро

Под сто:

Вспоминает город –

Бостон,

Где играл когда-то

Оркестр

Этот блюз заката,

Где мэтр –

Мальчик загорелый

Был юн…

Он сегодня белый –

Как лунь!

И плывёт белесый

Сент-блюз

Молодым повесой

Всех муз…

В кабаке аккорды

И сон.

Схлопотал по морде

Гарсон.

Он, стирая юшку,

Крыл блюз:

Для него – что кружка –

Мир пуст.

И взлетали звуки,

Плыл ритм.

Дирижера руки –

Костры!..

Мир поёт и плачет,

И вновь –

Всюду блюз, а значит –

Любовь…