***

Ползу туда, куда уходят сотни лет. Плетусь… Плыву, как щепка, без понятья: Куда приду, измерю сколько бед, Какое жизнь ко мне приложит платье. Мы все стремимся быть первее всех, Мы все бежим… лишь топчемся на месте. Ну, вот блеснут признание, успех… Ну да, блеснут, лет, может, через двести! Кому? Кому нужны мои слова? Я говорю - никто меня не слышит. И лишь беда, лишь чёрная молва, Лишь смерть костлявая в затылок громко дышит. Куда бежать, зачем, о чём мечтать? Не победить движение на месте. Сидеть и тихо-тихо умирать И ждать, когда придут дурные вести.